-Madame Barfly-

Bukowskiana C/ Tim y Xergito - Las Otras

2011-02-21T18:22:00.000-03:00

militante de la utopía #1

2010-07-30T20:46:00.003-03:00

Open publication - Free publishing - More bukowskiana

Hoy la bukowskiana en Vientos Contrarios

2010-07-10T15:03:00.001-03:00

madame barfly lo hace oral

2010-05-26T19:06:00.002-03:00

Las chicas de ahora lo hacen oral es una especie de pastilla, gragea o quantum de materia industrializada a fin de no representar obstáculo a los drives de cd o dvd, o a todo aparato afín, obsoleto o aún no inventado, que deseara reproducirlo o casi siempre.

Al pulsar la tecla OPEN, la puerta/boca se abrirá y liberará gradualmente 15 y no menos, voces femeniles de lo más diversas en el éter, grabadas en distintas fechas, condiciones y localidades sin aglutinantes previos ni homologaciones posteriores, reunidas gracias a la paradojal unicidad de lo múltiple.

Las ondas dispensarán grabaciones en vivo, pregrabadas en alguna radioemisora, ad hoc para este disco, realizadas con antelación y relustradas para la ocasión, musicalizadas, ambientadas, algunas low-fi otras high-tech, listas para ser escuchadas en la casa o en la calle, no menos recomendable su coloidal recepción en el automóvil.

Su diversidad no agotada en las peculiaridades predescriptas lo convierte en una medicina oral de amplio espectro apta para la Gran Prevención, no menos para la Pequeña Cura de todos los días.

Las chicas de ahora no inventamos nada, lo hacemos oral como se ha hecho siempre, como lo harán las chicas de mañana.

muestragratis

ES UN PRODUCTO DE FARMACOPEA MáGICA

con la producción integral de Marcelo Neyra y Zediciones

art-work y diseño de tapa e interiores de Meck

y el apoyo de La funda-acción

zediciones@yahoo.com

lafundacionlibertad@yahoo.com.ar

capricho

2010-02-27T05:29:00.001-03:00

Qué descontentas mis chicas
Y qué fácil caen en la rutina
del insomnio
y en el lugar común
de pedir algo que no querían

qué fácil es decir hay bloqueo
no hay tiempo
y no hay más

qué difícil terminar aquello
empezar de nuevo
o seguir con esto

qué mierda cambiar de tema
en la mitad de algo
o dar un consejo
a la que llora
en los transportes públicos
a esa que replantea su vida
caminando por la calle
y en la estación devoto
siente que la abraza la oscuridad
o la necesidad imperiosa
de bajarse ya

para qué se molesta
en gastar el codo
si dos veces por semana
elige terminar con su vida
para que no se la saque otro

CSYR

2009-11-17T14:21:00.000-03:00

Me gana el precoz
punk rock
que acaba
en mis oídos
o en el baño lleno
¿la sangre antigua
sigue en la bañera?

Anarquismo y
las llamas de compañeros
evocando luchas,
de siglos pasados
y el ayer / y el ayer
que se reencarna
en nosotros
como abuelo muerto
como el fuego
de miles de preparados
que nos penetra.

A nosotros
como en los libros
que leemos
que vivimos
(porque vivimos)
y los pibes
que viven lo que nosotros
y cuán lejos estaban.

Pero este no será un poema
de un bar cualquiera
si no es algo más
que un lugar que desaparece
en el recuerdo
del ayer y el ayer.

Y hoy creemos
que la libertad
es el alfiler
y la sangre en la oreja
como en la efímera adolescencia
que reaparece
porque nunca seremos
adultos
porque conservamos
la rebeldía.

Somos rebeldes
como si esto
fuera un manifiesto
o un poema
de un bar cualquiera
que desaparece
con el ayer
y el alfiler de gancho
en la oreja del parche
con la A
de Abuelo muerto
de Adulto que no seremos
y por último
de Adolescente
que no adolece
de Ayeres.

el humo es la indigestión del fuego - Fotolog

2009-11-07T20:12:00.000-03:00

el humo es la indigestión del fuego - Fotolog

mañana!!

2009-09-04T11:50:00.002-03:00

FIESTA

"si no puedo bailar, no quiero tu revolución"

cumple de la bukowskiana

SABADO 5 DE SEPTIEMBRE 22 HS
EN LA TERRAZA DE LOURDES

¿Como carancho llego¿

¿ si soy de la capi?
http://www.fotolog.com/mansiondelourdes/84896094

¿Y si soy de la provincia?
http://www.Pateandooooooo

LEEN:
Ioshua
Bukowskiana
Moris
Xergito
Mariano Quiroga (aguante)
Y muchos muchos mas
que no me acuerdo

Mic Toabier
(desde USA)

Exponen:
Cadaveres

LA zombi
Con la galeria del temor
www.galeriadeltemor.com.ar

Pelito gonzales
un grande

Bueno y que mas?
FERIA DE FANZINES Y LIBROS INDEPENDIETES

Y QUE MAS?
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Yquemas?
ES GRATIS

¿Querés ser como tu vieja?

2009-05-19T01:34:00.001-03:00

te querés cortar
frente a todos
para que vean cómo sufrís
cómo sufrís
entonces el escenario es un bar
algunos poetas borrachos
una banda punk
amigos de la infancia
y la sangre que fluye

nada anormal
las chicas bailando rocanrol
la música fuerte
las cáscaras de maní
sobre las mesas pegajosas
grupos acá y allá

los amigos de la infancia
y vos que no querés ser como tu vieja
y nosotros que no queremos ser
como la vieja de nadie
los amores de la infancia
los amigos de la infancia
el baño de mujeres siempre ocupado
y la sangre
la sangre

los poemas recitados se mezclaron
con la banda
con las chicas rockeras
con la música
con las luces o la falta de
duele la sangre, eh

¿querés ser como tu vieja?

rompiste el único vaso vacío del bar
el vacío que movió la mano
que te llenó de alcohol
que te vació de sangre
o de vergüenza
o de miedo

¿querés ser como tu vieja?

cadáveres de una noche agitada

2009-05-01T04:55:00.002-03:00

Paula y la madama

sesión I

un poema puede ser muchas cosas
estoy borracha de ausencias
puede ser el zumbido de la sed
la heladera es un espejo interminable
espejo reflejante de caras sin rostros
de frases infantiles
de canciones del ayer
de la inocencia perdida
o eterna
y la sed
la sed
la sed

las ansias
las ansias con ese

a veces pienso que no me encuentro
ni a mí

¿qué estamos buscando?
calmar la sed
y el ansia
romper el espejo

sesión II

abren las puertas y se van
los ojos mutan ciudad al costado de la vía
la estación se fue a reír
la mirada cierra la puerta y vuelve
espero que sí
triste esperar de lo extraño
angustia extraña la del viaje
la del sí
la de la estación envuelta en risa
de artificio
la de la puerta cerrada
y la ciudad al tren

Ni Olvido ni Perdón

2009-03-23T14:51:00.001-03:00

Sabias palabras de Loquero

dónde está, dónde fue la gente con onda?
no lo ví, no lo sé, no encuentro respuesta
para mí terminó desaparecido
así fue la historia siempre en esta tierra

si la sangre,nuestra sangre, regaba el asfalto.
se mezclaba con el agua y la consumían

circulaba mansamente por las cañerías
y lavaba la mugre de todas tus almas

y la ropa se manchaba
y tenia estampada las miradas
y las caras de los torturados.
quien reía,
quien viajaba
quien compraba ropa,
quien tomaba,
quien cantaba,
quien gritaba gol
gol
gol...

dónde está, dónde fue la gente con onda?
no lo ví, no lo sé, no encuentro respuesta
para mí terminó en fosas comunes
así es la historia siempre en esta tierra

oh hipócrita cretino
los clarines tocan notas de vibrantes saboreos preanunciando los derrumbes de tu casa
de tu sistema, ni leyes, ni poderes, ni las fuerzas policiales armadas
podrán nunca detener la avasallante cometida de la próxima revuelta que fermenta en muchos pechos
ya cercana a reventar
barricadas a millares me esperan por esas calles
y la música infernal de las bombas
y las bombas
y las bombas

las otras

2009-03-11T00:13:00.002-02:00

de todas las que soy
una no puede escribir
otra no sale de los cigarros
de las metáforas sexuales
de las alusiones constantes al suicidio
una anterior
se gastaba en amores
y en sueños de tiempos futuros
y hay muchas más

entre todas
discutimos acerca de
la visibilidad del horizonte
en los barrios del conurbano
de la imposibilidad de caminar
con tacos por sus veredas
de la facilidad a la hora
de escribir mentalmente
sin el ruido de los autos
de las ganas de fumar
a la orilla de un lago
lejos no tanto de buenos aires
de dejar de fumar
de tener hijos
de no tenerlos
de cuidar hijos
de criarlo

deliberamos acerca
de los temas recurrentes
en la poesía de las otras
de si dejar de escribir
sobre el barrio
los bares
el humo y el alcohol

no decidimos nada
no somos nada
unas sin las otras
las que quieren cambiar de temas
las poetas
las que caminan con tacos
las alegres
las poetas
las fumonas
las sucias
las poetas
las borrachas
las putas
las madres
las poetas
las suicidas
las poetas

entonces decidimos
seguir caminando
las cuadras que quedan
hacia casa
taconeando las veredas
llenas de piedras
temiendo dejar medio zapato
en el barrio
pensando en comprar
ropa para tapar los tatuajes
o en dejar de tatuarnos
para no comprar más ropa
o seguir tatuándonos
para dejar más cosas
en el recuerdo
si dejar de laburar
para escribir
o seguir laburando
para quejarnos de algo

pensamos si fue correcto estudiar
tan pronto
o tan tarde
en la vida
si las decisiones que tomamos
fueron las correctas
y si pensar en todo esto
a esta altura no es llamar un poco
a la muerte

pensamos mientras escribimos
mentalmente por la vereda
si lo que escribiremos
en la hoja al llegar
no es más de lo mismo

y sobre todo pensamos
maldita sea
hubiéramos tomado el colectivo
para no pensar en las otras.

CICLO "HACE LO QUE QUIERAS" VOLUMEN 4

2009-03-03T11:39:00.001-02:00

JUEVES 5 DE MARZO
20 HORAS GRATIS

MILONGA HOSTEL

AYACUCHO 921 CAP FED
http://www.milongahostel.com.ar/

+++CINE+POESIA+MÚSICA+++

VEREMOS:

Cortometraje "El hada y el espantapajaros"
de FAN ESCUDERO
http://www.youtube.com/watch?v=y85Sl3Dx78k&feature=channel_page

TOCAN:

SANCHEZMAN
http://www.myspace.com/sanchezmanrock

CAROLINA LUJÁN
http://www.myspace.com/yumpersband

LEEN:

JUAN ALBERTO CRASCI
http://figuraciones.blogspot.com/

MADAME BARFLY
http://bukowskiana.blogspot.com/

Hacé Lo Que Quieras
http://www.haceloquequierasradio.com

monarca

2009-02-28T11:18:00.000-02:00

caminamos
zombies encapuchadas
recortadas entre gotas
de barras verticales
bajo la lluvia del barrio

llegadas al bar
escuchamos quejidos
rodando en el ruido

entonces la voz
del hermano
del borracho
del okupa
llorando en el micrófono
o en la botella
se cae
junto a la lagrima
fría y tatuada
del muerto

Yo te hice

2009-02-05T01:13:00.000-02:00

El niño me mira mira
me pide sus cosas
que ahora son mías
son mías porque el es mío

yo te hice

el niño se pide a sí mismo
empieza hoy
tres años ya que no es de él
algún día me lo quitarán
se quitará a sí mismo

me lo extirparon un día
todavía lo siento
porque yo lo hice

el niño dice
compartíme
el niño se pide a sí mismo
el niño es mío
el niño no es suyo
no es de él mismo

yo lo hice

Y ahora no te presto nada

2009-01-28T00:25:00.003-02:00

esperando el poema
le sacaba palabras
(Yo, sentada en la cama vacacional)
al niño que lloraba
al niño que puchereaba
porque no compartía las hojas
porque él no esperaba nada
porque las palabras venían a él
Y se las robé
Y eso no es compartir

Escena uno

2008-12-07T12:54:00.001-02:00

juguetean las lenguas
bajo el techo de luces artificiales
el encierro asfixia los sentidos
se suben los vestidos
se caen las redes
se corren los maquillajes
los besos mojan las narices
los cuellos se empapan del alcohol
que se rehúsa a quedarse en la boca

el calor obliga a cambiar de techo
un alambrado cobija la espalda
de la mujer que ahora arroja la botella
su vestido es empujado por las manos ansiosas
de un hombre que ya no espera

muerde su boca
espera la línea roja
que recorre el mentón
se mimetiza con el rouge
y se pierde entre el pecho agitado

las manos ansiosas buscan la nuca
encuentran el cabello alborotado
lo toman, lo tiran, lo rompen
la cabeza se echa hacia atrás
obligada por la fuerza
ya no sabe qué sentir

ahora el alambrado recibe
las manos entrelazadas,
carne y metal se bambolean
la manos ya no buscan nada
sino sostener ese cuerpo
someterlo a su ritmo
los oídos no oyen llanto
ni ahogados quejidos

las piernas ceden
las rodillas sangran
la boca se parte en dos
se llena y se ahoga
gime en espacios entrecortados
acepta la culminación
del suplicio
que ahora rueda por la comisura
mezclándose con el rouge
la lágrima y la sangre.

vírgenes

2008-10-24T16:46:00.001-02:00

de cuando éramos vírgenes
solo nos queda la música

y ese sabor a fruta fresca
cuando es uno nuevo

las cosas sabían distintas
en la búsqueda del sabor
o en la sinestésica combinación
que es un cuerpo

sinestesia corporal
confusión
trastocamiento
veo lo agrio
saboreo las formas
y huelo a sexo

las cosas sabían distintas
cuando éramos vírgenes
y todo era nuevo
o no sabíamos que esperar
y sospechábamos
que el sudor
olía a sal
y que sudar es bueno
que no saber de quién es
la humedad
es propicio para el amor

de cuando éramos vírgenes
sólo nos queda la música

y el sabor a fruta fresca
huye en la boca de la rutina.

mejor no hablar

2008-10-18T12:41:00.001-03:00

ir caminando
entre el viento artificial
del urquiza
esperar detrás de la línea amarilla
sentir la atracción del tren
de la muerte inminente
a un paso de mi cara

mirar alrededor

¿estoy cantando en voz alta?

no voy a saltar
el suicidio es cliché
lo puede hacer cualquiera
está pasado de moda

atrasar a la clase trabajadora
hacerles perder el presentismo
no es mi estilo
no soy suicida
pero juego a serlo

el fantasma de los que no pudieron
sobrevuela el ambiente
me despeina con la brisa del tren

entonces veo viejas ahogadas en vómitos
de pastillas multicolores
veo amas de casa ostentando brazos mutilados
que caen por los costados
del camisón ensangrentado

y un poema que hablaba
del viento del tren por la mañana
y terminó hablando de viejas suicidas.

Bares

2008-09-27T13:09:00.003-03:00

Podría sentarme a escribir en ese bar lleno de hombres de mediana edad, tomando sus cervezas. Los miraría, obviamente están ahí desde que salen de laburar, se conocen todos, miran la tele y comentan los resultados de cuanta cosa estén dando por ahí. Y hablan de sus laburos, y toman toman toman. Pero ya sé que me van a mirar con una cara especial si me siento en la barra (porque ese bar tiene barra nada más, es todo barra, ni una mesa, todo barra y la tele, arriba, y todos con tortícolis) y pido una birra, hola, ¿puede ser una cerveza?, y el barman me va a mirar con esa cara también y va a tardar en darme la cerveza, y no va a entender lo que le digo porque soy mujer y tengo menos de 40 años. Muchos menos. Un poco más de la mitad.
Me acostumbré a ser de las pocas mujeres en el bar, acompañada de hombres, siempre hombres, porque las mujeres van al bar a llevarse un hombre, pero yo iba con ellos, iba a tomarme una birra. Aunque a los bares de noche no va gente a tomar una birra. Y eso que para eso son los bares, ¿para que otra cosa, entonces? Pero después te hacés de ahí, y mirás con cara rara cuando viene alguien que no está todos los juevesviernessábadodomingo en el mismo bar del mismo barrio, con la cara de ¿Y ete quién é? Yo era una del bar. Y éramos tanto del bar que si queríamos le podíamos pedir que ponga un CD, no mp3, CD.
Yo: -Dale ponéte un tema de éste
Barman: -¿Qué es?
Yo: -Loquero.
Barman: - …
Yo: -Dale
Barman: -…
Y sonaba Loquero en el bar. Banda de bar a las 5. Sonaba “… yo no soy un Rolling stone!!” en un bar rolinga. Y el Jona me mostraba su tatú de la lengua y tomaba merca y me contaba cómo le habían metido un tiro en la cabeza a un tipo, en ese mismo bar, en esa misma barra, en la misma silla en la que yo estaba sentada escuchando Loquero. Mi noche perfecta. “…el sistema del amor, no lo entiendo, no lo sé… dame más, soy tripas y sangre… la libertad es un lugar que queda muy lejos de casa”. Loquero en el bar más rolinga de bosch, y no era ese que se llamaba como un tema ricotero, no, en ese pasaban Sabina.
Pero era verano y nosotros no nos íbamos del bar. Ya era de día, era tarde de noche y temprano de mañana. Y siempre me viene a la mente la espuma del detergente que usaba la minita para limpiar la vereda, mientras el dueño nos pasaba las botellas a envases de plástico, corriendo entre las baldosas de cemento, en las rendijas, entre los pies. La espuma siempre me recuerda a nustras ganas de no irnos, la resignación a que la noche termine ahí. Creo que los dos ya sabíamos que los años no nos dejarían volver a patear las calles sin querer volver a casa. Esas casas que no eran nuestras, eran suyas, y no éramos más bienvenidos, como dice Morrisey.

gatuna

2008-09-19T00:27:00.002-03:00

leeme ahora

y yo te ronroneo
negra
enroscada
sobre tus piernas
negras

y cuando llegue
la caricia
que aguardo
felina
esperaré a que me comas
en las fronteras
de mi celda

ahora leeme de vuelta

Humo Suburbano en vivo

2008-08-20T23:05:00.003-03:00

Sábado 23 de Agosto - 20 hs.

Poesía:

Humo
Bukowskiana http://bukowskiana.blogspot.com
Nora Fiñuken http://trimalcionida.blogspot.com
Ivana Vitelli http://patafisicosdreams.blogspot.com
Xergito http://cebollapurpura.blogspot.com

Invitados Maldita Ginebra:
Hector Urruspuru
Anselmo MAciel
Ignacio Vazquez
Daniel CAmpanna

Arte

Humo
Galería Zombi (dibujos)

+ Muestra de Fotografía

Bandas en vivo

+--------------------------------------------------+
Colectivo de Artistas Humo Suburbano:

http://humosuburbano.blogspot.com
http://humosuburbano.blogspot.com
http://humosuburbano.blogspot.com
http://humosuburbano.blogspot.com
http://humosuburbano.blogspot.com
http://humosuburbano.blogspot.com
+--------------------------------------------------+

En la Tribu

2008-08-05T21:31:00.004-03:00

Columna Poesía Urbana en La Parte de Atras

conducen.: Tom Lupo y Ezequiel Ábalos.
coordina.: jAvito poemuffin

jueves 15,30 hs. por FM 88.7

www.fmlatribu.com

no future

2008-06-24T12:13:00.003-03:00

Nos vamos al campo
O me quedo y estudio letras
Y empiezo por la A
(Obvio)
Y la escribo en la pared
Dentro de un círculo
Y nos hacemos anarquistas
Y de paso punks
Con cresta, borcegos y escoceses
Bien de postal 77 de Londres,
Junto a una cabina de teléfono roja
(O de París)
O vamos a París, entonces
a caminar por callecitas
Tan parecidas a estas
Encontrémonos sin avisarnos
Escribámonos en hojas en blanco

Y vamos a París
Con la Rayuela, viste.

des-aparezco

2008-06-12T14:02:00.001-03:00

subo al tren
desaparezco en mi capucha
y en las palabras de los otros

bajo del tren
desaparezco
entre los cuerpos
de los cientos
de hormigas viajantes

espero el colectivo
desaparezco en la cola
de los aspirantes a sentados

subo al colectivo
desaparezco en
el apretado mundo
de los rechazados
al infierno

bajo del colectivo
desaparezco nuevamente
detrás del escritorio
detrás del teclado

puta alienación...

Deja Vu

2008-06-12T11:36:00.002-03:00

brazos de ramas
danzan bajo la luna
recortando la plateada luz

se buscan
retrocede

se buscan
se buscan

brazos en la noche
no quieren dormir

si van a beber
que sea un beso

copas deshechas de madrugadas
balbuceantes palabras
dichas en oídos

te busco
te busco

deja vu:
soy predecible
ya lo se

deja vu:
deja de encontrarme

Lector desenfrenado

2008-06-05T11:25:00.001-03:00

Pasea entre las mesas,
mirada altiva,
buscando su próxima lectura.
Lee a cada una de las putas
minuciosamente.
Elegirá a la
desalineada,
la escrita sin renglones,
la tachada,
la de manchones negros en los ojos,
y uñas rojas despintadas.
Feliz con su elección
se la lleva y la reescribe
cada noche.

(personaje II)

Humo en Vivo!!

2008-05-31T11:42:00.002-03:00

HUMO en Vivo!!!!

Sábado 7 de Junio. 20 hs. 4 pesos.

Lectura de poesía:

Pablo Del Pino
Madame Barfly
Juan Borges
Florencia Prats
Ivana Vitelli
Xergito

Invitados:

Nora Fiñuken

y más...

Exposición de Arte:

La ZOmbie
Invitados:
Mavi Baroni

MICROFONO ABIERTO.

Insomne Madama de los Bares

2008-05-10T09:08:00.004-03:00

La noche la convirtió
en la Insomne Madama de los Bares
y sus putas son un millón de poemas
que no salieron de su pluma
pero se pasean con ella
taconeando alrededor
de las pegajosas mesas
chupando largos cigarros
manchados de rouge.

(personaje 1)

No - Musa

2008-04-24T11:09:00.001-03:00

trayendo las voces
de los muertos
de los vivos
en papeles
y en gritos
jugamos a encontrarnos
entre los renglones
de esto que todavía no resuelvo

y mis manos
masturban un lápiz
que no eyacula nada
y una lapicera que escupe tinta

siempre negra y
siempre roja

Vos y la Poesía

2008-04-09T00:14:00.003-03:00

la poesía explotará
en tu cara
con una sordera
de orgasmos llenos
seguida de lenguas
y ahogados gritos

y responderás
con indiferencia
ante la avalancha
de fluídos

pero tus miembros
vibrarán
junto con ella

y será entonces
un orgasmo compartido

lo más parecido
al amor

vos y la poesía

NUEVO

2008-02-28T11:22:00.002-02:00

Skulls

Y avanzan hasta mí
miles de máscaras sonrientes,
con los rostros empapados
de lágrimas sin llorar,
con la ausencia de labios sangrantes
destinatarios de besos-mordidas,
con las cuencas de los ojos negras.

Calaveras de azúcar…

Hetairas (de a tres...)

2007-10-04T12:26:00.002-03:00

Viajando

Algún lugar me está esperando.
Allá dónde la poesía
se fuma en los bares
y se bebe en los mingitorios
de cada esquina

No aguanto más.

Siempre me invade esa puta náusea
cuando viajo en colectivo.

Soberano

Así nunca voy a llegar a ese lugar que tanto siento.
A ese lugar que tanto desconozco.
Porque la sola idea de tener que conseguirlo me pudre por dentro.
El esfuerzo no vale.

Y bebo mi cigarrillo como si en ésta seca se fuera mi vida.
Esa que recién comienza y que espero que termine pronto.
Cuando mis párpados negros quieran dejar de serlo.

Mentíme.
Mentíme, por favor.
Decíme que vas a venir esta noche.

Y así la posibilidad de tomarme el último trago seguirá en pie.

Manifiesto III

Retuerce sus manos y trata de olvidar que indefectiblemente alguna vez se arrugarán. Aunque conservarán su dorado tinte.

Pero sólo en dos dedos.

Publicando lo ùltimo de naïf...

2007-08-24T17:14:00.001-03:00

Feliz domingo

Estoy en la calle
Domingo
Frío
El cielo gris
Y esa lluviecita molesta
Ke te pincha la cara
Cuando mirás para arriba

¿Por qué la gente
se suicida los domingos?
Debe ser por días como éste

Me parece ke no es el día
Debo ser yo
O la mirada de mi amigo
Éste ke está a mi lado
O porke en realidad
No hay nadie a mi lado
Y eso de mi amigo era una mentira más
para pasar el domingo

La lluvia me sigue pinchando la cara
y me paro
y vuelvo tambaleante
sobre mis pasos,
tratando de recordar por ké
estaba donde estaba.

Ahora todo es distinto.
Sigo tambaleante,
pero ya no miento
para justificar mis domingos de lluvia.

Todavía

Camino sobre algodones
Pero todo lo ke me decías
Me suena aún en los oídos
Y por lo menos
Todavía me acuerdo de despertar.

Casi
Tm

Casi me encontrás
Ya te falta poco
y me encontrás
En una vuelta
me encontrás

Salí a la calle
como siempre
pero no como antes

Si ya sabés cómo
me encontrás

Cantando silencios
y gritando placeres
te encuentro
y vos casi me encontrás

Y vamos a caminar
estallando cada paso
como si ese fuera
el instante más preciado

...y el cementerio
nos abre sus puertas
otra vez,
a caminar

Remordimientos

Ahora entiendo
toda esta perfección.
Me llena y punza demasiado.
Mis dientes se arrepienten por siempre
de haber silbado esas palabras.

Perdón.

Realmente duele
haberte escuchado decirme no te vayas.
De lejos.

Me miro kon tus ojos...
dejame.

Madame Butteryeah
Escribe como boba,
Habla como idiota
Y grita como puta...

Arte Punk

2007-08-22T00:22:00.002-03:00

El sábado 19 de Agosto se hizo un recital en La Carpita e hicimos una Muestra de Arte Punk. Poesía y decoración?? (jojo), a mi cargo... Los dibujos de puta madre!! a cargo de Forencia (no me canso de agradecer y felicitarte!!, tenemos que hacer algo!!)

Algunas fotos de la muestra... en la próxima muestra espero ke se sumen más artistas punk. La movida no es sólo de las bandas: EL PUNK NO ES SÓLO MÚSIKA!!

El Último Sorbo de Lokura... ke sea para mí

2004-09-01T16:35:00.005-03:00

Manifiesto I

Canciones sueltas viajando en colectivo.
¿Qué será de aquellas gentes?
Canta y la miran, aunque no cante para ellos.
A veces dos o tres amores inconclusos vuelan debajo de sus pestañas y sonríe.
Harta de hablar con ella misma sale al encuentro de la calle y ve pasar la gente.
Chupa su cigarrillo ahora manchado de rojo, los dedos sucios y una certeza entre ellos.
En su eterna soledad se le antoja que el tipo de enfrente nunca tuvo pelo y piensa que necesita ser traicionada una o dos veces más.
De sus labios sólo se escapa el humo y se declara por enésima vez en contra del destino.

Incertidumbre

Entonces será el fin de los renglones arrugados
La muerte de los vómitos enmarañados de pelo blanco
La desaparición de las huellas mojadas en la arena
¿Y si a toda esta playa desierta ke tengo ante mí nunca le llegara la marea?

Manifiesto II

Ahora su cabeza sigue en blanco y maldice mil veces a todos los poetas del cielo y del infierno.
Sueños de millones de cigarros escondidos de madrugada apagados en alcohol y en gritos de furia.
Domingos por la mañana...

Incertidumbre II

Y si después de esta vida habrá algo más nada recordaré de ésta. Y si antes de ésta vida hubo otra nada tengo de aquélla.
Nunca más el pelo confundido de ningún conejito ausente picando alguna garganta cerrada.
Entonces mis dedos nunca más sostendrán una idea y mis ojos jamás volverán a perderse entre líneas arrugadas.

¿Qué hago con todos éstos poemas de amor?
Cursis hasta la médula

Los guardo en un cajón con mis bombachitas rosas